Será isto crível?

A miséria do meu ser,

Do ser que tenho a viver,

Tornou-se uma coisa vista.

Sou nesta vida um qualquer

Que roda fora da pista.

Ninguém conhece quem sou

Nem eu mesmo me conheço

E, se me conheço, esqueço,

Porque não vivo onde estou.

Rodo, e o meu rodar apresso.

É uma carreira invisível,

Salvo onde caio e sou visto,

Porque cair é sensível

Pelo ruído imprevisto...~

Sou assim. Mas isto é crível?

Fernando Pessoa

Não consigo deixar de achar curiosa a quantidade de gente com que me esbarro todos os dias, que aparenta uma felicidade considerável. Falam da vida como quem fala de um parque de diversões, tratam os problemas por tu e jogam às cartas com a felicidade. E mesmo quando reparam que a sorte pode não estar do seu lado e o jogo em risco, limitam-se a flutuar, como balões de mão em mão a ondular, de tão leves que são em si, os efeitos das suas preocupações. Dizem-se felizes, mostram-se felizes, acreditam-se felizes.
Eu a mim própria vou perguntando, qual a credibilidade de tal felicidade. A verdade é que não consigo acreditar em tal conto de fadas. Sei que já fui assim. Em tempos acreditei nessa utopia a quem chamam felicidade, porque no fundo o que todos queremos é viver no sonho da certeza de que não somos nem nunca seremos miseráveis. Projectamos um eu que buscamos toda a vida. Seguimos regras e princípios. Vivemos, conhecemos os outros e o mundo e tentamos a todo o custo que conheçam de nós o que queremos ou queríamos ser, e não a miséria que muitas vezes somos, em que muitas vezes nos tornamos. Moldamo-nos a esse projecto que na sua base seria perfeito, lutamos por ele e pela sua concretização (por vezes cegamente) e, no entanto, o que resulta é a constante e gradual degradação desse eu, agravada pela constatação do falhanço. Deixamos de saber quem somos, surgindo a dúvida de alguma vez o termos chegado a saber. E depois, a solidão que completa a sensação de sacrifício em vão, de vida desperdiçada. E tudo que ambicionamos parece resumir-se num eu estranho, desconhecido por nós próprios, pelos que nos rodeiam, desenquadrado do mundo, da vida, porque tudo o que alguma vez desejou ser ou conseguir caiu por terra, deixando apenas um rasto de gente, “um qualquer” que vai rodando “fora da pista”. Resta apenas o eu e os seus fantasmas, aqueles que acordam bem cedinho de manhã, depois de adormecidos pelo sonho, e que trabalham o dia inteiro, carpinteiros fiéis que martelam as tábuas que restam do móvel que por vazio e inútil, se encontra desfeito.
E depois o duro momento de acção. Chegam os outros e o eu entra em palco. Toda a miséria é mascarada de felicidade ou qualquer coisa que a lembre. E assim aparece gente feliz neste mundo, gente que quando o dia acaba e os outros saem de cena, é apenas a miséria reflectida no espelho e uma máscara de felicidade caída no chão. E cada dia um novo acto desta peça depressiva que vai compondo toda uma vida, até que a força falhe e a vontade esgote, e a máscara caia não apenas à noite, e pelo seu “ruído imprevisto” seja vista essa miséria de ser.
Assim tentei resumir tudo o que este poema me transmite. É este poderoso realismo negativo que me fez escolhê-lo. Talvez a comparação do poema com a realidade que nos rodeia acabe por parecer uma interpretação exageradamente depressiva da mesma, e talvez um transportar excessivo da realidade pessoal para a exterior, mas a verdade é que onde muitos vêem felicidade, eu acabei por aprender a ver outras coisas mais. E quanto mais vivo, quanto mais conheço, quanto mais vejo do mundo que me constitui e me rodeia, mais certeza tenho de que no fundo, todos sentimos o que Fernando Pessoa, quanto a mim, transmite neste poema. Todos nos sentimos miseráveis, uns mais outros menos, uns sempre outros em certas fases da vida, quer o admitamos ou não, quer o queiramos ou não. Há quem tolere esse sofrimento ou prefira fingir que ele não existe, há quem o torne numa “coisa vista”, criando patologias com desfechos mais ou menos drásticos… e depois há Pessoa, que o escreveu e me faz agora, pelo menos a mim, sentir menos só (embora não menos miserável).
E se Pessoa interroga, no final, se será “isto crível?”, eu pergunto se haverá alguém para quem isto não seja crível?... Espero que sim.

Catarina Gonçalves, 12º C

[texto por editar pela professora]