Recriar

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Nunca amamos alguém. Amamos, tão-somente, a ideia que fazemos de alguém. É a um conceito nosso — em suma, é a nós mesmos — que amamos.
      Isto é verdade em toda a escala do amor. No amor sexual buscamos um prazer nosso dado por intermédio de um corpo estranho. No amor diferente do sexual, buscamos um prazer nosso dado por intermédio de uma ideia nossa.

 (...)
      As relações entre uma alma e outra, através de coisas tão incertas e divergentes como as palavras comuns e os gestos que se empreendem, são matéria de estranha complexidade. No próprio acto em que nos conhecemos, nos desconhecemos. Dizem os dois «amo-te» ou pensam-no e sentem-no por troca, e cada um quer dizer uma ideia diferente, uma vida diferente, até, porventura, uma cor ou um aroma diferente, na soma abstracta de impressões que constitui a actividade da alma.
      Estou hoje lúcido como se não existisse. Meu pensamento é em claro como um esqueleto, sem os trapos carnais da ilusão de exprimir. E estas considerações, que formo e abandono, não nasceram de coisa alguma — de coisa alguma, pelo menos, que me esteja na plateia da consciência. Talvez aquela desilusão do caixeiro de praça com a rapariga que tinha, talvez qualquer frase lida nos casos amorosos que os jornais transcrevem dos estrangeiros, talvez até uma vaga náusea que trago comigo e me não explico fisicamente...
      Disse mal o escoliasta de Virgílio. É de compreender que sobretudo nos cansamos. Viver é não pensar.

 Bernardo Soares – Livro do Desassossego

Egoísta. O amor é essencialmente e completamente egoísta. Jamais, em tempo algum, amamos alguém pelo que essa pessoa é, mas sim pelas porções de nós próprios que vemos refletidas nessa pessoa. Procuramos, muito simplesmente, um espelho que nos mostre o que queremos ver.

Não nos é possível amar alguém para além de nós mesmos, porque nunca chegamos, de facto, a conhecer alguém, só nós. Vemos partes dos outros, toldadas por quem somos. Nunca vemos mais que um corpo com gestos e atitudes diferentes dos nossos, mas aos quais atribuímos designações e causas que não passam de fragmentos de nós próprios, do que queremos que os outros sejam, do que precisamos que os outros sejam, da nossa parcialidade por estarmos, muito simplesmente, presos dentro de nós. Aquilo que somos tolda o que vemos.

E, de tempos a tempos, desiludimo-nos com as pessoas, por terem atitudes para nós inesperadas ou por se comportarem de um modo que classificamos como estranho. Mas a culpa é nossa, toda nossa. Fomos nós que inventamos na nossa mente o que essas pessoas nunca foram, numa tentativa desesperada de nos amarmos a nós próprios. Procuramos criar nos outros a perfeição que não obtemos em nós mesmos. E aí desiludimo-nos, porque eles não são perfeitos, não são nada do que imaginámos/inventámos que eram. Essas pessoas são o que são, apenas e só elas mesmas, sem tirar nem pôr.

Como é que esperamos, em tempo algum, que os nossos sentimentos sejam em exacta medida equivalentes aos de outrem se não sabemos sequer o que o outro sente, ou mesmo se o próprio acto de sentir é idêntico para ambos?

E nós só nos importamos com as pessoas quando gostamos delas, quando estamos de algum modo ligados a elas. Não importa se este ou aquele sofre, se eu não estiver ligada a essa pessoa por quaisquer laços, a dor dessa pessoa é-me tão querida como saber que a caneta com que escrevo é preta. Bem, dir-me-eis que não, que sentimos compaixão pelas pessoas. É verdade, mas apenas sentimos compaixão porque temos noção do que é o sofrimento, das suas dimensões, o quanto nos consome e deixa reduzidos a cinzas. Revemo-nos nessas pessoas; estamos simplesmente a sentir pena de nós próprios. E, do mesmo modo, só nos importamos se aqueles que amamos sofrem porque o seu sofrimento implica igualmente sofrimento para nós. No fim de contas, apenas evitamos sofrer.

Tremendamente egoísta. Só pensar nisto me tira toda a vontade de viver. Fico mergulhada em pleno estado de letargia, pois não me parece possível viver sabendo isto, considerando-o verídico, pelo menos nos padrões que conhecemos e aos quais estamos habituados. Sinto necessidade de acreditar que somos melhores que isto, que somos capazes de amar os outros por serem simplesmente outros, por não serem nós. Mas seremos mesmo?


INÊS SILVA, 11º A

REcriar

Recriei a partir de um texto contido no Livro do Desassossego, de Bernardo Soares: "Pasmo sempre quando acabo qualquer coisa." - http://arquivopessoa.net/textos/1397




Escrever é...


Para mim, não há sensação mais purificadora e calmante que escrever.
É como se, depois de escritos, os pensamentos já tivessem um fim e não tivessem de andar de um lado para o outro na enorme piscina que é o meu cérebro, com todas as suas ideias e pensamentos.
Muitos dos textos que escrevo nem sequer os considero dignos desse nome: alguns deles, simplesmente, não conseguiram atingir a intensidade que eu sentia e, por serem um retrato menos fiel dos meus pensamentos e emoções, ficam para sempre esquecidos no fundo duma gaveta, nos rascunhos do telemóvel ou nos rascunhos do blogue que me dei ao trabalho de criar. Porém, a sensação que obtenho de transcrever as minhas ideias, quer as consiga transcrever da maneira que eu quero e introduzir as emoções subjacentes à criação daquele texto, quer daqueles que julgo menos dignos (x) é sempre a mesma: O vazio momentâneo deixado pela ideia que agora reside na folha de papel é um vazio que dá uma sensação calmante, mas que é rapidamente preenchido por outras ideias.
É por isto que considero que escrever não é um passatempo, mas sim um vício, um medicamento que o ser pensante dentro de mim precisa para poder subsistir mais algum tempo ao constante bombardeamento de ideias a que somos sujeitos.
Por vezes, não é fácil: ideias brilhantes que pedem para serem imortalizadas fogem por entre os dedos como se de um líquido se tratasse e é, na maior parte dessas vezes, que, mais tarde, quando tentamos transcrever essa ideia, ela não surge como da primeira vez, como a imaginámos.
Outro fator de desespero para um "escritor" como eu é a preguiça: por vezes, o cansaço do eu físico não é compatível com o do eu que pensa e, mesmo antes de cair nas garras do sono, ficam aqueles pensamentos, raciocínios, que parecem fazer todo o sentido e até dão sentido à nossa vida, mas depois, quando acordamos, nem sinais deles.
Isto e muitas outras, se calhar infinitas, coisas levam-me a pensar que este medicamento, ainda que necessário, é extremamente difícil de encontrar e de tomar. Muita gente pensa que escrever é só pegar na caneta e no papel e encarreirar palavras e empilhar linhas. Ora muita gente se engana também. Escrever, pelo menos para mim, e penso que para quem o faz com o coração, implica isso mesmo: que o coração esteja iluminado e inspirado e daí que seja difícil de encontrar. Por outro lado, é difícil de tomar, pois nem sempre aquilo que sinto e, por conseguinte, aquilo que escrevo, é do meu agrado e caio, ao escrever, num estado de tristeza profundo, mas calmo e puro, pois agora, uma vez que aquilo que sinto está escrito, já sei que de facto o sinto.
Por outras palavras, a minha droga, escrever, é algo sem o qual não viveria. Porem, é a droga que escolhe quem a consume e não o consumidor que escolhe consumir, pois eu não escolho quando a inspiração vem ter comigo: só escolho aproveitá-la ou não.


HUGO GONÇALVES, 11º A

Escrever é Esquecer

Porque acabámos um pequeno trabalho sobre Fernando Pessoa, ou a maior parte acabou este trabalho, quem melhor do que Pessoa para expressar o seu sentimento acerca da Poesia?


Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana. Não é o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso.

Bernardo Soares, in "Livro do Desassossego"