Primavera

Primavera. Páscoa. Férias.

Renovação. Ressurgimento.

Preparando o caminho para este último período e para o fim de mais um ano letivo, que auspicio de sucesso, para todos vós!

Deixo-vos a palavra dos nossos poetas, falando da Primavera.

Depois do Inverno, morte figurada,
A primavera, uma assunção de flores.
A vida
Renascida
E celebrada
Num festival de pétalas e cores. 

                                               

Miguel Torga

Com voz nascente a fonte nos convida
A renascermos incessantemente
Na luz do antigo sol nu e recente
E no sussurro da noite primitiva.

                                           Sophia de Mello Breyner

Olhos postos na terra, tu virás
no ritmo da própria primavera,
e como as flores e os animais
abrirás as mãos de quem te espera.


                                   Eugénio de Andrade

Um novo ano!

Quero dar-vos as boas-vindas.

Abrir-vos a porta.

Convidar-vos a entrar neste novo ano.

Seja este espaço o limiar da entrada. A soleira.

Para vos receber, procurei uma mensagem especial. E encontrei-a no nosso amigo Torga, no seu diário, num dia como este em que iniciam as aulas de Português. Um dia 13 de Setembro.

Era 1978.

Porque a Poesia é intemporal. E nós já o sabemos.

Hoje, 13 de Setembro de 2011, será a vossa...

Alvorada

Amanhece.

Pelas frestas da vida

A Luz

Reluz.

Vai começar o dia dos sentidos,

Da razão

E do medo.

Sensações,

Lucidez,

E uma pedra de angústia sobre o peito.

Mas é ressuscitar!

É renascer!

É levantar a tampa do caixão

E ser de novo Adão

Com a maçã ainda por comer.

Poderá o início do ano lectivo trazer "uma pedra de angústia sobre o peito", mas tudo é passageiro.

Em cada dia, e em cada "início do ano", é ressuscitar! é renascer!

Um belíssimo ano para todos.

Fátima

TORGA... o Gigante!!!!

Ontem não pude vir cá, para assinalar os 100 anos do nascimento de Miguel Torga, mas nunca é tarde para prestar homenagem a quem nos lembra que o Homem pode ser sempre Maior! E o Poeta, então, esse... nunca morre.

E o Poeta morreu.

A sombra do cipreste pôde enfim

Abraçar o cipreste.

O torrão

Caiu desfeito ao chão

Da aventura celeste.

Nenhum tormento mais, nenhuma imagem

(No caixão, ninguém pode

Fantasiar).

Pronto para a viagem

De acabar.

Só no ouvido dos versos,

Onde a seiva não corre,

Um rima perdura

A dizer com brandura

Que um Poeta não morre.

Miguel Torga

E como nunca é demais ouvir, ler, sentir Torga, peço-vos que relembrem o "Livro de Horas", o "Desfecho", o "Dies Irae", falados na aula, e deixo-vos, ainda...

Desço aos infernos, a descer em mim.

Mas agora o meu canto não perfura

O coração da morte,

À procura

Da sombra

Dum amor perdido.

Agora

É o repetido

Aceno

Do próprio abismo

Que me seduz.

É ele, embriaguez nocturna da vontade,

Que me obriga a sair da claridade

E a caminhar sem luz.

Ergo a voz e mergulho

Dentro do poço,

Neste moço

Heroísmo

Dos poetas,

Que enfrentam confiantes

O interdito

Guardado por gigantes,

Cães vigilantes

Aos portões do mito.

E entro finalmente

No reino tenebroso

Das minhas trevas.

Quebra-se a lira,

Cessa a melodia;

E um medo triste, de vergonha e assombro,

Gela-me o sangue, rio sem nascente,

Onde o céu, lá do alto, se reflecte,

Inútil como a paz que me promete.