A esperança é a poesia da dor...

Pela voz contrafeita da poesia

Dá-nos os passos os teus passos

de manhã triunfal de cidade à solta

os gestos que devemos ter

quando a alegria descobrir os dedos

em que possa viver toda a vertigem

que trouxer da noite

os primeiros dedos do sonho

do teu sonho nosso sonho mantido

mesmo no mais íntimo abandono

mesmo contra as portas que sobre nós:

em silêncio e noite

em venenosa ternura

em murmúrio e reza

se fecharam já

mesmo contra os dias vorazes

que por todos os lados nos assaltam

e consomem

mesmo contra o descanso eterno

a viagem fácil

com que nos ameaçam vigiando

todo o percurso do nosso sono

interminável sono coração emparedado

no muro cruel da vida

desta que vivemos que morremos

assim esperando

assim sonhando

sonhando mesmo quando o sonho

ignorado recua até ao mais íntimo de cada um de nós

e é o gemido sem boca

a precária luz que nem aos olhos chega

Não digas o teu nome: ele é Esperança

vai até aos que sofrem sozinhos

à margem dos dias

e é a palavra que não escrevem

sobre as quatro paredes do tempo 

o admirável silêncio que os defende 

ou o sorriso o gesto a lágrima 

que deixam nas mãos fiéis

Não digas o teu nome: quem o não sabe

quem não sabe o teu nome de fogo

quem o não viu entrar na sua noite

de pobre animal doente 

e tomar conta dela

mesmo só pelo espaço de um sonho

O teu nome

até os objectos o sabem

quando nos pedem um uso diferente

os objectos tão gastos tão cansados

da circulação absurda a que os obrigam

As coisas também gritam por ti

E as cidades as cidades que morreram

na mesma curva exemplar do tempo

estão hoje em ti são hoje o teu nome

levantam-se contigo na vertigem

das ruas no tumulto das praças

na espera guerrilheira em que perfilas

o teu próprio sono

                            *

 Ah

onde estão os relógios que nos davam

o tempo generoso

os dedos virtuosos os pezinhos

musicais do tempo

as salas onde o luxo abria as asas 

e voava de cadeira em cadeira

de sorriso em sorriso

até cair exausto mas feliz

na almofada muito azul do sono

Onde está o amor a sublime

rosa que os amantes desfolhavam

tão alheios a tudo raptados

pela mão aristocrática do tempo

o amor feito nos braços no regaço

de um tempo fácil

perdulário

vosso

Hoje não é fácil o tempo

já não é vosso o tempo

viajantes do sonho que divide

doces irmãos da rosa

colunas do templo do Imóvel

prudentes amigos da vertigem

deliciados poetas duma angústia

sem vísceras reais

já não é vosso o tempo.

Noivas do invisível

não é vosso o tempo

Relógios do eterno

não é vosso o tempo

                           *

 Impossível

Impossível cantar-te

como cantei o amor adolescente

colorindo de ingenuidade

paisagens e figuras reduzindo-o

à mesma atmosfera rarefeita

do sonho sem percurso no real

Impossível tomar o íngreme caminho

da aventura mental

ou imaginar-te pelo fio estéril

da solitária imaginação

Tão-pouco desenhar-te como estrela

neste céu infame

dizer-te em linguagem de jornal

ou levar-te à emoção dos outros

pela voz contrafeita da poesia

Impossível

Impossível não tentar dizer-te

com as poucas palavras que nos ficam

da usura dos dias

do grotesco discurso que escutamos

proferimos

transidos de sonho no ramal do tempo

onde estamos como ervas

pedrinhas

coisas perfeitamente inúteis

pequenas conversas de ferrugem de musgo

queixas

questiúnculas

arrotos comoventes

                            *

 Mas de repente voltas

numa dor de esperança sem razão de ser

Da sua indiferença

agressivamente as coisas saem

Sentimo-nos cercados

ameaçados pelas coisas

e agora lamentamos o tempo perdido

a dispô-Ias a nosso favor

Porque é tempo de romper com tudo isto

é tempo de unir no mesmo gesto

o real e o sonho

é tempo de libertar as imagens as palavra!

das minas do sonho a que descemos

mineiros sonâmbulos da imaginação

É tempo de acordar nas trevas do real

na desolada promessa

do dia verdadeiro

                               *

 Nesta luz quase louca

que se prende aos telhados

às árvores aos cabelos das mulheres

aos olhos mais sombrios

falamos de ti do teu alto exemplo

e é com intimidade que o fazemos

falamos de ti como se fosses

a árvore mais luminosa

ou a mulher mais bela mais humana

que passasse por nós com os olhos da vertigem

arrastando toda a luz consigo



Alexandre O'Neil

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Vislumbro o negro tecto como quem se vicia no manto estrelado do céu. E já não é um negro tecto qualquer. Transmutou-se. Ecrã de movimento veloz transbordado pela cor dos pensamentos. Dependência deliciosa que a muito pouco sabe. Imprescindível, porém. Aniquiladora da inércia; portadora do conforto: a minha porta abre-se para ti amiúde, sem nunca se ter fechado de verdade. E não te atribuo o clamor de que és digna da forma perfeita, porque o meu ‘engenho e arte’ não mo permitem! Trocam-te pela Fé. Mas não eu! És a versão terrena, e como tal a minha predilecta. Estabeleces um laço inquebrantável – de tal forma rijo que, por vezes, desespera quantos tão presos a ti.

Ténue limiar que divide os resignados dos que batem o pé e não se deixam esmagar pela amargura nem pelos óbices com que se deparam, dos que se agarram a ti, vislumbrando o negro tecto como quem se vicia no manto estrelado do céu!

O poema. Pela voz contrafeita da poesia. Elegi-o de entre tantos outros, não por ser o mais belo, o mais complicado ou simples, mas porque me soou a um grito profundo de voz rebelada e sonhadora. Julguei ter perdido todos os cinco sentidos e ter petrificado. E mesmo a minha inspiração desfalece perante a magnitude das palavras, talvez embriagada pelas mesmas.

E estou longe de proceder a uma análise labutada do poema. (O meu texto até se relaciona bastante com ele. Ou pelo menos tive a pretensão disso.) Além de que me ensinaram inteligentemente que definir as coisas é impor-lhes barreiras. Construí-las não é o meu forte. E o meu maior objectivo é revelar esta pequenina relíquia, na quimérica esperança de que toque alguém, tanto quanto a mim.

A citação integral presente no título é A esperança é a poesia da dor, é a promessa eternamente suspensa diante dos olhos que choram e do coração que padece e pertence a Paolo Mantegazza [1831-1910].

A imagem, Esperança I, da autoria de Gustav Klimt [1862-1918].