Dor...

 

Dor, por muito que tente esquecer esta dor que sinto, há algo que me arrasta para ela, algo que, como um veneno doce, me leva a voltar para lá, sentindo uma terrível sensação de alivio perturbador que ao som de todos os meus devaneios não me deixa ansiar pelo êxtase da felicidade, arrastando-me como um furacão para as profundezas da amargura.

 

Dor, que me acompanha por mais noites e dias que durma sobre a ideia de que um dia nada mais irei sentir, nada, que um dia os meus olhos vão fechar e tudo vai desaparecer, tentando convencer-me que está tudo bem.

Dor, que por mais promessas que tenhamos feito, por mais historias que tenhamos contando no devaneio de um sentimento que um dia chamamos de amor, agora nada mais seja do que ódio, um amor que por forte que era tivemos de largar e dar espaço para a dor ressonante que no meu peito sinto.

Mas está tudo bem, tudo irá ficar bem, esta dor irá levar-me para o caminho que devo seguir… pelo menos no meio desta escuridão, espero que assim seja, antes que me deixe afogar num mar feito da chuva!

Rafael Mendes
Ano de 2008/2009, turma 12º B

Um novo ano!

Quero dar-vos as boas-vindas.

Abrir-vos a porta.

Convidar-vos a entrar neste novo ano.

Seja este espaço o limiar da entrada. A soleira.

Para vos receber, procurei uma mensagem especial. E encontrei-a no nosso amigo Torga, no seu diário, num dia como este em que iniciam as aulas de Português. Um dia 13 de Setembro.

Era 1978.

Porque a Poesia é intemporal. E nós já o sabemos.

Hoje, 13 de Setembro de 2011, será a vossa...

Alvorada

Amanhece.

Pelas frestas da vida

A Luz

Reluz.

Vai começar o dia dos sentidos,

Da razão

E do medo.

Sensações,

Lucidez,

E uma pedra de angústia sobre o peito.

Mas é ressuscitar!

É renascer!

É levantar a tampa do caixão

E ser de novo Adão

Com a maçã ainda por comer.

Poderá o início do ano lectivo trazer "uma pedra de angústia sobre o peito", mas tudo é passageiro.

Em cada dia, e em cada "início do ano", é ressuscitar! é renascer!

Um belíssimo ano para todos.

Fátima

Post mortem

Vêm morrer em mim com a calma esguia dum felino. Enroscam-se na sombra palmeiral do meu cansaço e sucumbem a este dia africano de rios secos.

Cheiro a cemitério lotado por guerras idas.

Infértil, por entre esta vala comum onde ciranda o silêncio das almas gastas, lembro viagens fundas, como um poço de reflexos jazidos que a chuva desistiu de visitar.

Vêm e morrem caladas, as minhas memórias de ti.

3 am

As pessoas esquecem-se. Do que fizeram e do que são feitas. Esquecem o parentesco, o ancestral, a anterior faísca laminada p’las pedras.

As pessoas esquecem como respiram, necessária e maquinalmente. Esquecem e não lembram. Nem o comum órgão que as acolheu com a mesma vontade que as libertou, para virem a Ser.

Esquecem o útero das estrelas, onde repousaram em tempos maiores que a estadia de agora nas suas vidas modernas;

Esquecem tanto e tão fundamente, que já nem recordam a explosão mãe que as semeou pelo espaço;

E crêem-se, por isso, lídimos de singularidade: dizem-se diferentes, esboroam-se em detalhes de circunstância.

As pessoas que somos e que morreremos esquecem-se dos apenas átomos a que se resumem. Promove-se o esquecimento a espectáculo, assistindo, na primeira fila, a cénica razão. Vontade nossa - actores trémulos e com a vida decorada.

Nós, as pessoas, esquecemos inclusive os próprios sonhos, agulhados entre o palheiro. Não, talvez esses não os esqueçamos assim.

Os sonhos perdem-se como os botões, ninguém sabe como, mas todos lhes sentem a falta.

E as pessoas às vezes… o que é que eu disse?

da Poesia...

A poesia é, ao mesmo tempo, um esconderijo e um altifalante.

Nadine Gordimer

***

Porque será a poesia tão versátil?

Sinceramente, acho esta pergunta fascinante, não pelo conjunto de seis palavras e um ponto de interrogação, mas pela infinidade de palavras e reticências que nos tentam dar a resposta.

Na poesia tudo está correcto. Não há um estilo a seguir… por outras palavras, um modelo a seguir! A poesia não são apenas versos…

Os versos são as ruas onde nos escondemos do mundo, num lugar deveras recôndito da sociedade! Os versos são fragmentos de alma a tinta no papel. A tinta só minha, onde escrevo sobre o que sinto. É, portanto, uma forma de fugir dos outros e encontrar nas palavras o esconderijo para que não me encontrem, para passar o tempo. Faço das palavras a sólida concha que me protege do outros seres. Uma forma de encontrar conforto e partilhar um pouco de mim comigo mesma.

Mas, ao invés do acima escrito, das palavras se fazem versos… os versos de um hino! Os versos não apenas escritos, mas também os que ecoam até aos confins do cosmos! Uma forma de nos revelarmos, de sermos ouvidos. Não rebeldes, mas revoltados… ou apenas gritar por paz, chamar-te “meu amor”, implorar aos deuses que me abençoem se a vida é infortuna. Assim como a música, no dia 25 de Abril de 1974, chamou militares à rua!

Retorno à questão inicial… talvez seja versátil porque cada ser sente de forma diferente, o que faz da poesia, não um texto, mas sim fragmentos de cada um de nós… único e especial. 

Catarina, 10ºA

Meia-Noite em devaneio

Meia-Noite

Anoitecemos o tempo em que me davas a mão... ateamos gelo pálido ao nosso rio. Fica, mas não existas. Vem solidãorizar-te comigo.

Devaneios sobre uma imagem

Companhia  e solidão, o mesmo caminho em sentidos opostos. É óptimo ter alguém em quem nos possamos apoiar ou que  nos reconforte e também nos proteja.     

Às vezes imagino que estou  num lugar onde tudo me é estranho e diferente e só sinto a solidão a trespassar-me os ossos e os tecidos, e penso no que iria [poderia] sentir nessa altura, o quão seria bom ter alguém para me apoiar ou mesmo que se sentasse ao meu lado  e apenas  me transmitisse segurança.   

 Esse acontecimento acredito que iria mudar a minha perspectiva de ver o mundo e [?] dar valor às coisas que, por vezes, parecem insignificantes como um aperto de mão ou um abraço.

Atrevo-me a  dizer que apenas as pessoas que conhecem  a verdadeira solidão são capazes de dar o devido valor  à amizade.

Mas a solidão não afecta apenas os humanos, afecta também dezenas de animais abandonados que iriam adorar ser adoptados ou, simplesmente, receber algum conforto.

Todos os dias vemos casos que nos deixam perplexos,  com  notícias de  pessoas encontradas  mortas dentro das suas  próprias casas durante anos, crianças abandonadas, sem abrigo, etc.  Esses milhares  de pessoas devem sentir a verdadeira solidão e não duvido do quanto teriam ficado agradecidas se alguém lhes tivesse estendido a mão.  Isto permite-me tirar várias conclusões e reflectir  sobre o mundo em que vivemos hoje. 

Tiago Barros

Devaneios sobre uma imagem

Devaneio em estado puro...

Devaneios sobre uma imagem

 

Será de mim,

ou não encaixo neste mundo
simples e rotineiro
onde tudo é sempre igual?

Será apenas para mim
a vida difícil e asfixiante,
que desde pequeno fui obrigado a viver?

Não, algo está errado.

Como poderei eu,
Ser consciente da minha
própria insignificância,
desejar mais do que o que me foi destinado e endereçado,
pelo Monstro que me decidiu dar vida
e não a qualquer outro dos milhares, talvez milhões,
que tentaram, sem sucesso,
tomar o lugar que foi meu?

Talvez deseje mais porque me é permitido desejá-lo;
mas nunca alcançar.
A eterna sensação de falhanço corrói-me,
e faz-me voltar à vida dos sem vida.

Normais, afirmar-se-iam eles;
Cordeiros que seguem aquele caminho,
porque Alguém lhes disse(ram) que assim era o correcto.

E a vida passa,
segundos, minutos, horas, dias…
Até que estaco. E pasmo perante o alcançável
apenas através do plano do imaginário.

Estava certo.

O problema não está no mundo,
mas sim no meu desinteresse
por tudo ao que aos cordeiros basta.

Hugo Gonçalves

Devaneios sobre uma imagem

Caí. Estou ferida. Tento-me levantar mas o meu corpo não reage. Parece que falta algo, TU. O meu corpo, tal como a minha mente, ficaram viciados. Estou a tentar raciocinar, e agora percebo o que se passa. Abandonaste-me. Quanto mais penso, mais dor sinto. Agora percebo que tudo não passou de uma ilusão. Percebo que o teu “ AMO-TE “ era uma simples palavra, sem qualquer valor sentimental. Sinto o meu rosto molhado das lágrimas. À medida que as lágrimas vão caindo, só me apetece gritar “ PORQUÊ?”. Cria-se um sentimento, que não é novo para mim, mas nunca tinha sentido com tanta intensidade. Ódio. Desejo-te coisas horríveis, até mesmo a tua morte. Mas apercebo-me que isto não me leva a nada.
Levo as minhas duas mãos ao meu rosto e limpo-o. Insegura e fraca levanto-me aos poucos. Reparo na realidade, como ela é tão diferente da ilusão que vivi.
 Passo por ti. Ignoras-me. Algo de estranho aconteceu. Não senti nada. Passaste da pessoa mais importante, para um ser insignificante qualquer.
Agora só te quero agradecer. OBRIGADA ! 

Obrigada por me tirares dessa ilusão !

Não chores porque acabou, mas sorri porque aconteceu. Se pensarmos que a vida é um ciclo, o fim de uma coisa, é o inicio de outra.

Ana Sofia Lomar