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Nunca amamos alguém. Amamos, tão-somente, a ideia que fazemos de alguém. É a um conceito nosso — em suma, é a nós mesmos — que amamos.
      Isto é verdade em toda a escala do amor. No amor sexual buscamos um prazer nosso dado por intermédio de um corpo estranho. No amor diferente do sexual, buscamos um prazer nosso dado por intermédio de uma ideia nossa.

 (...)
      As relações entre uma alma e outra, através de coisas tão incertas e divergentes como as palavras comuns e os gestos que se empreendem, são matéria de estranha complexidade. No próprio acto em que nos conhecemos, nos desconhecemos. Dizem os dois «amo-te» ou pensam-no e sentem-no por troca, e cada um quer dizer uma ideia diferente, uma vida diferente, até, porventura, uma cor ou um aroma diferente, na soma abstracta de impressões que constitui a actividade da alma.
      Estou hoje lúcido como se não existisse. Meu pensamento é em claro como um esqueleto, sem os trapos carnais da ilusão de exprimir. E estas considerações, que formo e abandono, não nasceram de coisa alguma — de coisa alguma, pelo menos, que me esteja na plateia da consciência. Talvez aquela desilusão do caixeiro de praça com a rapariga que tinha, talvez qualquer frase lida nos casos amorosos que os jornais transcrevem dos estrangeiros, talvez até uma vaga náusea que trago comigo e me não explico fisicamente...
      Disse mal o escoliasta de Virgílio. É de compreender que sobretudo nos cansamos. Viver é não pensar.

 Bernardo Soares – Livro do Desassossego

Egoísta. O amor é essencialmente e completamente egoísta. Jamais, em tempo algum, amamos alguém pelo que essa pessoa é, mas sim pelas porções de nós próprios que vemos refletidas nessa pessoa. Procuramos, muito simplesmente, um espelho que nos mostre o que queremos ver.

Não nos é possível amar alguém para além de nós mesmos, porque nunca chegamos, de facto, a conhecer alguém, só nós. Vemos partes dos outros, toldadas por quem somos. Nunca vemos mais que um corpo com gestos e atitudes diferentes dos nossos, mas aos quais atribuímos designações e causas que não passam de fragmentos de nós próprios, do que queremos que os outros sejam, do que precisamos que os outros sejam, da nossa parcialidade por estarmos, muito simplesmente, presos dentro de nós. Aquilo que somos tolda o que vemos.

E, de tempos a tempos, desiludimo-nos com as pessoas, por terem atitudes para nós inesperadas ou por se comportarem de um modo que classificamos como estranho. Mas a culpa é nossa, toda nossa. Fomos nós que inventamos na nossa mente o que essas pessoas nunca foram, numa tentativa desesperada de nos amarmos a nós próprios. Procuramos criar nos outros a perfeição que não obtemos em nós mesmos. E aí desiludimo-nos, porque eles não são perfeitos, não são nada do que imaginámos/inventámos que eram. Essas pessoas são o que são, apenas e só elas mesmas, sem tirar nem pôr.

Como é que esperamos, em tempo algum, que os nossos sentimentos sejam em exacta medida equivalentes aos de outrem se não sabemos sequer o que o outro sente, ou mesmo se o próprio acto de sentir é idêntico para ambos?

E nós só nos importamos com as pessoas quando gostamos delas, quando estamos de algum modo ligados a elas. Não importa se este ou aquele sofre, se eu não estiver ligada a essa pessoa por quaisquer laços, a dor dessa pessoa é-me tão querida como saber que a caneta com que escrevo é preta. Bem, dir-me-eis que não, que sentimos compaixão pelas pessoas. É verdade, mas apenas sentimos compaixão porque temos noção do que é o sofrimento, das suas dimensões, o quanto nos consome e deixa reduzidos a cinzas. Revemo-nos nessas pessoas; estamos simplesmente a sentir pena de nós próprios. E, do mesmo modo, só nos importamos se aqueles que amamos sofrem porque o seu sofrimento implica igualmente sofrimento para nós. No fim de contas, apenas evitamos sofrer.

Tremendamente egoísta. Só pensar nisto me tira toda a vontade de viver. Fico mergulhada em pleno estado de letargia, pois não me parece possível viver sabendo isto, considerando-o verídico, pelo menos nos padrões que conhecemos e aos quais estamos habituados. Sinto necessidade de acreditar que somos melhores que isto, que somos capazes de amar os outros por serem simplesmente outros, por não serem nós. Mas seremos mesmo?


INÊS SILVA, 11º A