Vêm morrer em mim com a calma esguia dum felino. Enroscam-se na sombra palmeiral do meu cansaço e sucumbem a este dia africano de rios secos.
Cheiro a cemitério lotado por guerras idas.
Infértil, por entre esta vala comum onde ciranda o silêncio das almas gastas, lembro viagens fundas, como um poço de reflexos jazidos que a chuva desistiu de visitar.
Vêm e morrem caladas, as minhas memórias de ti.
As pessoas esquecem-se. Do que fizeram e do que são feitas. Esquecem o parentesco, o ancestral, a anterior faísca laminada p’las pedras.
As pessoas esquecem como respiram, necessária e maquinalmente. Esquecem e não lembram. Nem o comum órgão que as acolheu com a mesma vontade que as libertou, para virem a Ser.
Esquecem o útero das estrelas, onde repousaram em tempos maiores que a estadia de agora nas suas vidas modernas;
Esquecem tanto e tão fundamente, que já nem recordam a explosão mãe que as semeou pelo espaço;
E crêem-se, por isso, lídimos de singularidade: dizem-se diferentes, esboroam-se em detalhes de circunstância.
As pessoas que somos e que morreremos esquecem-se dos apenas átomos a que se resumem. Promove-se o esquecimento a espectáculo, assistindo, na primeira fila, a cénica razão. Vontade nossa - actores trémulos e com a vida decorada.
Nós, as pessoas, esquecemos inclusive os próprios sonhos, agulhados entre o palheiro. Não, talvez esses não os esqueçamos assim.
Os sonhos perdem-se como os botões, ninguém sabe como, mas todos lhes sentem a falta.
E as pessoas às vezes… o que é que eu disse?
